Правило №1 во Вселенной: дерьмо всегда попадает на вентилятор. Такова природа дерьма. Его к вентилятору тянет. ©

@темы: inside

---

---

техноколлапс

Это просто какая-то казнь свыше.
Крысы погрызли интернетовский кабель дома.
Полетел сенсор на телефоне, так что дешевле купить новый (летит он третий раз, в нынешних условиях ремонт обойдется дороже нового недорогого)
На работе сломался обогреватель.
Чайник послушно шуршит, но воду не греет.
Принтер глючит и печатает через раз.
Настольная ламапа зажигается и гаснет, когда ей самой больше хочется.

И в довершении всего у меня снова болит горло.

fucking world

@темы: outside

---

@темы: outside

---

Немного боли и страдания

Я кончился.
Совсем.
За последние 2 месяца, выхватывая 4-5 часов сна в день, сидячи на работе до 7-9 вечера, работая на выходные и праздники...
Завтра бы еще пережить, должно стать полегче.
Завтра наконец-то избавлюсь от архива и вздохну свободнее.
Разумеется, еще надо будет подготавливать собственные папочки постоянки для сдачи на хранение, но там уже фигня вопрос.
Пережить бы только.
Сегодня, тягая дела и ящики с ними, надорвал спину. Сижу, вою, заедаю Кетанов зефирками.
Завтра мне еще вместе с грузчиками тащить их на 7 этаж, разбирать стеллажи, тащить стеллажи, собирать стеллажи.
Если сегодня еще немного сил есть, завтра они, похоже, испарятся безвозвратно.

Много лет тому назад, еще в универе, я написал стих о повешенном ослике. Помнишь, Аль?
Тогда он показался тебе жутким.
Сейчас я сам напоминаю того ослика.
Самое сильное желание - по его примеру отвернуться к стенке, накрыться одеялом с головой и сказать: "Здесь нет меня".

@темы: outside, inside

---

#6

Я сижу и творю волшебство, искренне наслаждаясь процессом. В моей руке не волшебная палочка, о нет, в моей руке кисть, невесомо порхающая по холсту, создающая при помощи искусной игры цвета, света и тени до боли знакомый образ. Девушка сидит у ручья, стремительно бегущего по лесным камням, смущенно улыбается, придерживая спадающее с хрупких плеч шелковое кимоно. Ее волосы с оттенком светлого цветочного меда струятся волнами по спине, ложатся к ногам. Несколько золотисто-багряных листочков запутались в прядях, будто изысканные украшения.
Я любуюсь своим творением, наслаждаюсь каждым штрихом, каждой деталью созданного образа, понимая, что картина передо мной куда более реальна, чем может показаться на первый взгляд.
- Мсье, - вдруг окликает меня кто-то. Я вздрагиваю и наконец-то поднимаю голову, чтобы увидеть ее! Ту самую красавицу, что словно сошла с моего полотна. Вот только она не улыбается смущенно, а недовольно хмурит брови, поджимая губы. - И долго вы еще будете смотреть на картину влюбленными глазами? Быть может, мне уйти и оставить вас наедине? - в ее голосе нет злобы или обиды, она действительно ревнует меня к своей же копии, ведь сейчас все мое внимание отдано образу на холсте, а не прекрасной модели.
Мои губы невольно трогает улыбка. Я могу сколько угодно гордиться своим талантом, но все же мне никогда не удастся даже приблизиться к тому идеалу, который я вижу перед собой. Как она не понимает? Мои картины лишь отражение ее самой, без нее они - ничто.
Солнце садится, закатные лучи проникают в мастерскую через витраж, бросая цветные тени на сидящую на подушках девушку. Она все так же требовательно смотрит на меня, ожидая ответа, а я уже и вопрос позабыл. Так всегда. Из-за этого мы чаще всего ругаемся. Стоит только мне увидеть ее, я немею. Ненадолго, конечно, но хватает, чтобы немного ее разозлить. О, Боги, как же она прекрасна в гневе!
Откладываю кисть, тщательно вытираю руки от пятен краски, поднимаюсь из-за мольберта и опускаюсь рядом с ней.
- Ну, нет! Ты ответишь мне, не увиливай! Ты всегда так!... - закончить она не успевает, потому что я целую ее, запрещая не то что говорить, даже дышать.
- Элен, как же я скучал, - говорю хриплым шепотом, обнимая ее, тесно прильнувшую к моей груди. - Знаешь, память играет со мной злые шутки, я так многое забыл. Мы встретились с тобой там, в другой жизни, но все совершенно иначе.
- О чем ты, Крис? - она смеется и не понимает, а я не спешу объяснять, просто наслаждаюсь ее запахом и близостью... И вдруг я понимаю, что обнимаю пустоту. Открываю глаза. Пропала мастерская, исчезли цветные витражи и заснеженный сад за окнами, нет больше рядом моей Элен, есть только пустота, всепоглощающее темное ничто.
- Это все призраки прошлого, мой милый, - в сознание врывается ЕЕ голос, моей вечной и неизменной спутницы. - Тебе пора их отпустить. Живи в своей сегодняшней реальности. Ведь и там она рядом.
- Да, рядом. Но все сложнее.
- А жизнь она вообще штука сложная, знаешь ли, - смеется она, проводит незримой ладонью по моей щеке, и я уже знакомо начинаю падать, возвращаясь в ту самую реальность, из которой отчаянно пытаюсь сбежать.

@темы: Путь Снов

---

Эй, мир, не надо так!
Я устал. Честно.
Разваливаюсь на части.
Степень ненависти к окружающему зашкаливает. Я похож на старого, больного с головы до ног (в прямом смысле) волка, который готов вот-вот кинуться на окружившую его свору и рвать в клочья, чтобы оторваться напоследок...
Ну, или упасть под кустиком и сдохнуть, потому что сил нет от слова вообще.

@темы: inside

---

#5

Я понимаю, что горю, за секунду до того, как приходит боль. Она безжалостна и всепоглощающа, она проникает в каждую клеточку моего существа, в каждую частицу моих души и разума и кузнечным молотом дробит меня на осколки. Не хватает сил, чтобы кричать, нет возможности дышать, я оглох и ослеп, я уже даже не осознаю, что вот сейчас исчезну без остатка, развеюсь на ветру серым пеплом.
- Слишком рано, дорогой, - ОНА хватает меня нежными, хрупкими, но такими сильными руками за плечи и рывком вытаскивает из огненной бездны, в которую я провалился. Она улыбается и швыряет меня в ледяную воду.
- Ты непозволительно беспечен, - укоризненно смотрит глазами, переполненными вселенской скорбью. - Ты сам себя убьешь рано или поздно.
- Постараюсь до этого не докатиться, - отвечаю, едва ворочая языком, с трудом выбираясь из ледяной проруби, находящейся посреди черного ничто. Я не знаю, где мы, зачем, мне росто холодно и все еще больно. Болит все тело, но очаг тлеет где-то в животе, закручивая все внутренности узлом.
- О, при таком старании тебе не так уж долго осталось.

@темы: Путь Снов

---

Я закрою глаза, досчитаю до ста и цензурно начну выражаться ©

Моя работа стоит куда больших нервов, чем за нее платят денег.
Не будь в Севастополе такого напряга с трудоустройством, свалил бы нафиг.
Задрало смотреть на начальство и читать на лицах : "Охтыжблинюрист! Ничего-то ты не понимаешь".
Заколебало пытаться прыгнуть выше головы.
Не могу уже рваться на части.
Я хочу свой рисовый суп и законный больничный.
Я хочу не видеть гребаных граждан и не вести прием.
Я тоже хочу на всех положить и громко хлопнуть дверью.

@темы: outside, inside

---

« — Они там ничего не делают. — Цири слегка зарумянилась. — Беседуют, вот и все.
— А ты... — Лютик присел на траву под яблоней и оперся спиной о ствол, предварительно убедившись, что там нет ни муравьев, ни гусениц. — Тебе до смерти хочется знать, о чем беседуют, да?
— Да... Нет! А впрочем... Впрочем, я все равно ничего не слышу. Слишком далеко.
— Если хочешь, — засмеялся бард, — я тебе скажу.
— А ты-то откуда можешь знать?
— Ха-ха! Я, милая Цири, поэт. Поэты о таких вещах знают все. Поверь, поэты о таком знают больше, чем сами собеседники. Если их можно так назвать.
— Как же!
— Слово даю! Слово поэта.
— Да? Ну тогда... Тогда скажи, о чем они разговаривают? Объясни, что все это значит!
— Взгляни еще раз в пролом и посмотри, что они делают.
— Хм-м-м... — Цири закусила верхнюю губу, потом наклонилась к отверстию. — Госпожа Йеннифэр стоит у вербы... Обрывает листики и даже не смотрит на Геральта... А Геральт, опустив голову, стоит рядом. И что-то говорит. Нет, молчит. Ой, ну и рожица у него... Ну и странная же...
— Все по-детски просто. — Лютик отыскал в траве яблоко, вытер о брюки и критически осмотрел. — Сейчас он просит простить ему всякие глупые слова и поступки. Просит простить за нетерпение, за недостаток веры и надежды, за упрямство, за ожесточение. За капризы и позы, недостойные мужчины. Просит простить за то, что когда-то не понимал, за то, что не хотел понять...
— Все это неправдивая неправда! — Цири выпрямилась и резким движением откинула челку со лба. — Все ты выдумал!
— Просит простить за то, что понял лишь теперь, — продолжал Лютик, уставившись в небо, а в его голосе послышались ритмы, свойственные балладам. — Что хочет понять, но боится: а вдруг да не успеет... И может даже быть, что не поймет уже. Извиняется и просит прощения... Прощения... Хм... Значения... Сомнения-Предназначения. Все банально, холера...
— Неправда! — топнула ногой Цири. — Геральт вовсе так не говорит. Он... он вообще молчит. Я же видела. Он стоит там с ней и молчит...
— В том-то и состоит роль поэзии, Цири. Говорить о том, о чем другие молчат.
— Дурацкая она, твоя роль. Все ты выдумываешь!
— И в этом тоже состоит роль поэзии. Ой, я слышу у пруда возбужденные голоса. А ну выгляни быстренько, взгляни, что там деется.
— Геральт, — Цири снова заглянула в щель, — стоит, опустив голову. А Йеннифэр страшно кричит на него. Кричит и размахивает руками. Ой-ей... Что бы это значило?
— Детский вопрос. — Лютик снова глянул на плывущие по небу облака. — Теперь она просит у него прощения.»

«Час Презрения»

---

#4

Листья падали медленно, будто во сне. Они кружились и танцевали на практически неощутимом ветру, своим шелестом создавая мелодию осени. Я шел под этим багряно-золотым дождям, запрокинув голову и подставив лицо слишком синему для этой поры небу. Оно было бесконечным и бездонным, заставляя сердце замирать от осознания собственной ничтожности, от понимания величия этого мира, который был задолго до тебя и пребудет после.
Где-то рядом плеснулась вода, заставив оторваться от созерцания и мыслей о вечном. Как оказалось, я, сам того не заметив, дошел до широкого ручья, над которым строптиво гнул спину похожий на кота каменный мостик. Он кое-где раскрошился, деревянные резные перила в нескольких местах были поломаны. На одном из столбиков трепетала язычком пламени алая лента. Мост среди леса? Кому понадобилось его здесь перекидывать?
- Милый, это просто сон, зачем ты ищешь логическое объяснение?
- Объяснение есть всегда. Даже во сне, - оборачиваюсь и смотрю на Нее. Впрочем, это не так просто сделать, ведь среди деревьев мелькает лишь подол ее белооблачного платья. Кажется, она танцует, смеется, кружится, заставляя палую листву взлетать и плясать вместе с ней.
- Какой ты забавный! - смеется. Этот заливистый звонкий смех будет еще долго преследовать меня, чудиться на улице, даже в звуках давно знакомых мелодий и песен.
- Почему я не оказался там, куда собирался? Я хотел вернуться...
- Куда? К себе? Милый, к себе вернуться невозможно. Или ты научился ходить по снегу, не оставляя следов?
Начинаю злиться. Это неправильно, знаю, она не заслуживает моего гнева, у меня нет права испытывать даже недовольство, но руки сами собой сжимаются в кулаки, зубы стискиваются до боли, глаза зло щурятся, а из горла рвется рычание, которое куда больше подошло бы какому-нибудь дикому зверю. Впрочем, сильно ли я отличаюсь от зверя? Опасный и коварный, лишь до поры скрывающийся под шкуркой безобидного зверька?
- Выходи! Я не намерен сегодня играть в игры! - я бросаюсь следом за ней, едва ли себя контролируя. Меня обуревает ярость, неуместная и необъяснимая.
- Смешной мальчик, - она возникает за моей спиной, делает шаг вперед и обнимает меня холодными руками... Пламя злости гаснет не просто мгновенно, оно исчезает без следа, как его и не было, не остается даже дыма. Я останавливаюсь, ошеломленный и опустошенный, медленно оборачиваюсь, она все еще держит меня за плечи и пытливо заглядывает в лицо, смешно по-птичьи склонив голову к плечу.
- А ведь ты злился не на меня, правда?
- Правда, - мой голос охрип, говорить почти не могу, только шептать пересохшими губами.
- Подумай об этом. Найди в себе ответ. Иначе этой злостью ты уничтожишь не только себя, но и все, что тебя окружает. Оглянись.
Осматриваюсь и замираю, снова скрипя зубами, но на сей раз от отчаяния и безысходности. Мы стоим на пепелище. Осеннего леса больше нет, только черные обгоревшие остовы деревьев, пересохшее русло ручья и превратившийся в руины мостик, когда-то похожий на рассерженного кота... Я превратил этот мир в руины.

@темы: Путь Снов

---

Здравствуй, понедельник

---

09.11.2014 в 11:05

Пишет  Тебтэнгри:

Прослушать или скачать Песня о свободе бесплатно на Простоплеер

@темы: interesting

---

#3

Вы когда-нибудь слышали, как разговаривают старые дома? Гудят трубы, скрипят половицы, хлопают окна, надрывно стонут стены.
Очень давно, в другой жизни, я уже шел по запутанным коридорам этого особняка. Да ведь это и есть путешествие в прошлую жизнь. Зачем? Я не просил о нем и желал этого.
Под ногой хрустнул осколок стекла, останавливаюсь у выбитого окна, за которым зловещей стеной чернеет старый сад. Он весь зарос, гранитные скамьи давно обомшели, некоторые развалились, мраморные статуи кажутся не иначе как призраками прошлого. Когда-то здесь было очень красиво, это очарование просматривается и теперь сквозь спутанные изломанные бурей ветви, лохматые космы плюща, высокую не кошенную много лет траву, обветшавшие стены древнего особняка.
- Эй, Крис! Я велела оседлать Нуа!... - голос кажется только эхом, напоминанием эха слов, звучавших в этих стенах. Резко разворачиваюсь и успеваю заметить мелькнувший за спиной призрак. Длинные белые локоны, обнаженная спина, белая шелковая простыня, прикрывающая грудь и бедра девушки, она придерживает тонкую ткань впереди, та падает живописными складками. Делаю шаг вперед, протягивая руку, но мираж тает, растворяясь в лунном свете. Здесь больше не живут...
- Милый мой, зачем ты вернулся сюда? - другой голос, осязаемый до боли, звучит за моей спиной, на плечи ложатся тонкие холодные ладони.
- Не знаю. Я не искал дороги в эту жизнь, - качаю головой и продолжаю путь по коридору. Она следует шаг в шаг. В одном из уцелевших окон вижу свое отражение... Жуткий вид. Туфли заляпаны грязью, как и штаны, и белая рубаха на шнуровке из белого когда-то шелка. Сейчас ткань потемнела от грязи и крови. Камзола нет. Ну, разумеется, в этой одежде меня когда-то убили, под подкладку были зашиты документы. Убийца решил не возиться и попросту забрал его. Вижу, как мое отражение кривит тонкие губы.
- Почему я в таком виде?
- Дорогой, в чем уходим, в том и возвращаемся. Брось, этот образ трагического героя очень тебе к лицу, - она заливисто смеется и стирает пальцем каплю крови с моей щеки. - А теперь просыпайся! Уходи! На сегодня хватит.
Она толкает меня ладонями в грудь, и я падаю, лечу куда-то в бескрайнюю пустоту, растворяясь в предрассветных сумерках...

***

Оглушительное "Мрррррррр!" под ухом работает лучше будильника.
Так хочется еще подремать и попытаться вернуться в тот болезненный сон, но Маршал не позволяет.
Он тычется мокрым холодным носом мне в ухо и толкается лапами в плечо.
Кот будто бы чует, что на сегодня и правда хватит.
Некоторые путешествия слишком опасны и непредсказуемы.
Продолжим завтра.

@темы: Путь Снов

---

05.11.2014 в 15:10

Пишет  Валтанра:

Уже очень давно хочу запостить клип, с которым со мной поделился щедрый  Тебтэнгри.



Песня - мое идеальное все. Сколько драмы! Сколько надрыва!

@темы: interesting

---

4 выходных дня оказались не такими блаженно-отдохновенными, как мне бы хотелось.
Самайн был восхитительным. Вечер, свечи, вино и Маршал, который решил активно поучаствовать в празднике.
Черный кот - это как раз то, чего мне не хватало для полноты ощущений в этот день.
На следующий день мы, вспомнив традиции древних кельтов, продолжили праздновать, наслаждаясь обществом друг друга и вкусной едой.
Да-да, Крис готовил, много готовил, с удовольствием. А потом мы с удовольствием наслаждались новыми кулинарными шедеврами.


Сегодня же был день единства России.
Что сказать, это не мой праздник.
Разумеется, на парад нас потащили, но самым ярким впечатлением от него был холод.
В Севастополе стало очень холодно, а у моря ветер и вовсе пронизывает насквозь...

Потом мы были вместе и Она сделала все, чтобы мой черный день расцвел яркими красками.
Спасибо... Если бы не Она, я бы задохнулся, захлебнулся в своей боли.

4 ноября. Мой личный черный день.
Голова болит так, что сложно держать глаза открытыми.
Хочется кричать и лить слезы, но я молчу, а глаза просто непривычно жжет, будто в них сыпанули красного перца.
Время лечит? Вранье.
Стираются некоторые детали, уходит на задний план ненужное, но ощущения, чувства остаются так же остры, как 14 лет тому назад.

@темы: outside, inside

---

Мед

Это вино. Это не яд и не кровь.
Это вино. В нем нет ничего, кроме меда.
Солнечный хмель - источник для терпких слов:
Такова его природа.

Пусть плачет о смерти тот, кто не смог одолеть немоту.
Пусть тот закроет глаза, кто привык к полутьме,
кто не может стоять в свету.
Я знаю, что свет слепит,
Я знаю, что боль поет,
Я знаю - душа звенит,
Когда оборван полет.
Пусть тот клянет свой удел, кто слаб идти до конца.
Пусть тот страшится судьбы, кто все рассчитал,
кто не видит ее лица!
Я знаю, что кроткий - чист,
И радость - его причал.
Я знаю - лишь тот смолчит,
Кто от рожденья молчал...
Это вино. Зачем ты выпил его?
Выбрать свой путь - твое врожденное право.
Но это вино - и поздно жалеть того,
Кто открыт его составу.

Я знаю - дрожит рука, когда отвергает сталь.
Я знаю, что лучший щит - забвение и печаль:
Они - броня
Для слишком скупых сердец...
Достанет ли нам огня,
Что нам отмерил Отец?
Я вижу пропасть меж криком и словом - она глубока.
Пусть плачет о смерти тот, кто думал, что смерти нет,
что она легка.
Когда сожжены мосты,
Моря переходят вброд.
Но знал ли об этом ты,
Ступая на тонкий лед?
Из раны сочится мед,
Пока твоя боль жива.
Я знаю, что кровь пойдет,
Когда иссякнут слова.
© Лариса Бочарова

@темы: inside

---

#2 и еще кое-что о жизни

Туман... Это мистическое, мало с чем сравнимое явление всегда завораживало и немного пугало меня.
Я стою на дороге, у которой нет ни начала, ни конца, только маленький пятачок выщербленной брусчатки у меня под ногами, все остальное поглотила белесая пелена.
Здесь нет звуков, нет ощущения пространства и времени. Впрочем, последнего почти всегда не существует в моих путешествиях. Здесь за минуты проходят жизни.
Зато я знаю, что Она есть, как всегда стоит за моим левым плечом и тихо улыбается.
- Сегодня ты не светишься, - говорю, не поворачиваясь. Если она захочет, чтобы я ее увидел, сама встанет передо мной.
- Сегодня ты шагнул в тот мир, милый, где нет места солнцу, - отвечает Она интимным шепотом, приобнимая меня за плечи.
Да, она права. В этом мире нет ничего, кроме тумана и узкой дороги под ногами. Она никуда тебя не приведет ни в одном из направлений, а стоит только шагнуть на обочину - сам превратишься в серую хмарь.
- Этот сон принесет тебе покой, - снова шепот над ухом. - Тебе он необходим. Ты устал. Торопишься ко мне?
- Нет. Мы и так виделись и видимся слишком часто.
Мы оба знаем, что это правда. Даже, если я уже больше двух лет не говорил с ней, она всегда была там, за левым моим плечом, пряталась в ночной темноте. Она ждет и дождется. Она терпелива.
- Тогда отдыхай. Позволь тревогам раствориться в тумане, ведь это то, что он делает. Растворяет в себе ненужное.
Киваю. Она исчезает, а я стою, полной грудью вдыхая густой, переполненный влагой воздух. С каждым его глотком тело становится легче, в голове появляется легкий звон, а на губах сама собой расползается улыбка.
Туман завораживает и пугает... а еще он лечит.

* * *

Когда утром я открыл глаза и подошел к окну, то едва не решил, будто мой сон продолжается.
Но нет, я проснулся, просто в Крым наконец-то пришли осенние туманы.
Я их ждал.
В это мистической дымке город растворяется.
Я люблю осенние туманы, полупрозрачные дома, огоньки фар невидимых машин, мистические силуэты гор, плывущие над серым морем.
Туман - это моя личная осенняя панацея.

туман

Ах да... Счастливого Самайна!

@темы: outside, Путь Снов

---

Ненавижу разочаровываться в людях.
Это такое мерзкое чувство, хуже, чем злость.
До последнего веришь в человека и ждешь чуда.
А хрен там!
"Ой, извините, я увлекся".
И пофиг, что его ждали 4 часа.

---

Неприятная закономерность - если все хорошо, это ненадолго.
Мое хорошо длилось ровно 20 минут, пока добирался на работу.
И вот как тут удержишь позитив, посетивший тебя во сне?
КАК сохранишь душевное равновесие, если все жаждут твоей крови и, что хуже, твоего времени?

Злой я. И больной. И злой оттого, что больной.