• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
01:33 

Рад видеть!

Не проиграть, когда победить невозможно!©
anteater-and, приветствую! Располагайтесь, угощайтесь кофе) Что вас привело ко мне?



00:59 

Приветствую!

Не проиграть, когда победить невозможно!©
Letters_to_Esther, проходите, располагайтесь) Чем заслужил ваше внимание?



00:47 

Добро пожаловать!

Не проиграть, когда победить невозможно!©
Raven Knight добро пожаловать! Располагайтесь, выпейте кофе.



20:51 

#7

Не проиграть, когда победить невозможно!©
Холодный пронизывающий ветер делает дождливую погоду почти невыносимой. В этом городе все давно привыкли к серости, сырости и скучности. Мне здесь не нравится, никогда не нравилось. Даже тогда, когда я уже внутренне решился приехать, все внутри меня восставало и противилось этому решению.
Осматриваюсь вокруг и понимаю, что стою под козырьком небольшой кофейни. Мимо по брусчатой мостовой катятся экипажи, куда-то торопятся хмурые люди в старомодной одежде... хотя нет, почему вдруг я решил, что она старомодна? Это просто я снова стою посреди своего собственного прошлого, в том самом дне, в который меньше всего хочу возвращаться. Чувствую, как по коже продирает мороз, а сердце стремительно ускоряет свой бег.
- Что такой, милый? Ты же хотел вернуться, - с улыбкой шепчет мне на ухо моя вечная спутница.
- Нет! Не сюда. Не сейчас. Я не готов, - возражаю, торопливо припоминая, когда он явится по мою душу. Я хотел увидеть это вновь, хотел все вспомнить, сознательно искал путь именно в этот момент своей оборвавшейся жизни, но, как это обычно бывает, мой кошмар нашел меня сам, когда я меньше всего этого ожидал.
И тут я вижу его. Он идет, ловко лавируя между людьми. Дождевые капли его не касаются, отскакивая и стекая по невидимому барьеру, окутывающему его тело. О, он всегда был чертовым аккуратистом! Я бы искренне удивился, если бы стал свидетелем тому, как этот человек мокнет под проливным дождем. Он тоже видит меня, улыбается. Его черные глаза холодны, как арктические воды. В них столько беспощадной жестокости, что при первом знакомстве сложно поверить, что подобный взгляд может принадлежать мужчине с таким обаятельным открытым лицом и белокурой кудрявой шевелюрой.
- Помнишь, как его называли? Ангел смерти. И он принес тебе смерть, мой милый, - снова подала Она голос, положила мне на плечи холодные ладони. - Помнишь, как это было?
- Помню, - цежу слова сквозь стиснутые зубы. Я знаю, что будет дальше, слишком хорошо знаю... Он идет, продолжая улыбаться, черные глаза холодны, холеные пальцы сжимают что-то тонкое и острое... Не хочу! Не сейчас!
Я упрямо мотаю головой и буквально выдираю себя из этого видения, все-таки успевая ощутить, как тонкое лезвие входит в мою грудь, когда улыбающийся Ангел по-дружески меня обнимает.

@темы: Путь Снов

23:15 

Не проиграть, когда победить невозможно!©
Терпеть не могу чувствовать себя рыбой, вытащенной из воды, и не только потому, что я бессильно трепыхаюсь на песке, но и потому, что здесь - я килька в окружении акул. ©

@темы: inside

12:24 

Отличные новости, народ! ©

Не проиграть, когда победить невозможно!©
Этот сумасшедший год все-таки подошел к концу! Мы его пережили, ура нам.
Это было откровенно тяжело, но, как оказалось, вполне переживаемо.

Желаю всем, чтобы в новом году все было лучше, чем в предыдущем)
И праздника всем! Хочу праздника, настроения, огоньков и прочей новогодней мишуры.
После беспросветного мрака просто обязано быть что-то светлое и дающее силы жить дальше.

А в Севастополе пошел снег *_*

Merry christmas and a happy new year)


@темы: inside, outside

23:28 

Не проиграть, когда победить невозможно!©
Правило №1 во Вселенной: дерьмо всегда попадает на вентилятор. Такова природа дерьма. Его к вентилятору тянет. ©

@темы: inside

12:56 

Не проиграть, когда победить невозможно!©

11:52 

техноколлапс

Не проиграть, когда победить невозможно!©
Это просто какая-то казнь свыше.
Крысы погрызли интернетовский кабель дома.
Полетел сенсор на телефоне, так что дешевле купить новый (летит он третий раз, в нынешних условиях ремонт обойдется дороже нового недорогого)
На работе сломался обогреватель.
Чайник послушно шуршит, но воду не греет.
Принтер глючит и печатает через раз.
Настольная ламапа зажигается и гаснет, когда ей самой больше хочется.

И в довершении всего у меня снова болит горло.

fucking world

@темы: outside

10:32 

Не проиграть, когда победить невозможно!©

@темы: outside

17:20 

Немного боли и страдания

Не проиграть, когда победить невозможно!©
Я кончился.
Совсем.
За последние 2 месяца, выхватывая 4-5 часов сна в день, сидячи на работе до 7-9 вечера, работая на выходные и праздники...
Завтра бы еще пережить, должно стать полегче.
Завтра наконец-то избавлюсь от архива и вздохну свободнее.
Разумеется, еще надо будет подготавливать собственные папочки постоянки для сдачи на хранение, но там уже фигня вопрос.
Пережить бы только.
Сегодня, тягая дела и ящики с ними, надорвал спину. Сижу, вою, заедаю Кетанов зефирками.
Завтра мне еще вместе с грузчиками тащить их на 7 этаж, разбирать стеллажи, тащить стеллажи, собирать стеллажи.
Если сегодня еще немного сил есть, завтра они, похоже, испарятся безвозвратно.

Много лет тому назад, еще в универе, я написал стих о повешенном ослике. Помнишь, Аль?
Тогда он показался тебе жутким.
Сейчас я сам напоминаю того ослика.
Самое сильное желание - по его примеру отвернуться к стенке, накрыться одеялом с головой и сказать: "Здесь нет меня".

@темы: inside, outside

09:54 

#6

Не проиграть, когда победить невозможно!©
Я сижу и творю волшебство, искренне наслаждаясь процессом. В моей руке не волшебная палочка, о нет, в моей руке кисть, невесомо порхающая по холсту, создающая при помощи искусной игры цвета, света и тени до боли знакомый образ. Девушка сидит у ручья, стремительно бегущего по лесным камням, смущенно улыбается, придерживая спадающее с хрупких плеч шелковое кимоно. Ее волосы с оттенком светлого цветочного меда струятся волнами по спине, ложатся к ногам. Несколько золотисто-багряных листочков запутались в прядях, будто изысканные украшения.
Я любуюсь своим творением, наслаждаюсь каждым штрихом, каждой деталью созданного образа, понимая, что картина передо мной куда более реальна, чем может показаться на первый взгляд.
- Мсье, - вдруг окликает меня кто-то. Я вздрагиваю и наконец-то поднимаю голову, чтобы увидеть ее! Ту самую красавицу, что словно сошла с моего полотна. Вот только она не улыбается смущенно, а недовольно хмурит брови, поджимая губы. - И долго вы еще будете смотреть на картину влюбленными глазами? Быть может, мне уйти и оставить вас наедине? - в ее голосе нет злобы или обиды, она действительно ревнует меня к своей же копии, ведь сейчас все мое внимание отдано образу на холсте, а не прекрасной модели.
Мои губы невольно трогает улыбка. Я могу сколько угодно гордиться своим талантом, но все же мне никогда не удастся даже приблизиться к тому идеалу, который я вижу перед собой. Как она не понимает? Мои картины лишь отражение ее самой, без нее они - ничто.
Солнце садится, закатные лучи проникают в мастерскую через витраж, бросая цветные тени на сидящую на подушках девушку. Она все так же требовательно смотрит на меня, ожидая ответа, а я уже и вопрос позабыл. Так всегда. Из-за этого мы чаще всего ругаемся. Стоит только мне увидеть ее, я немею. Ненадолго, конечно, но хватает, чтобы немного ее разозлить. О, Боги, как же она прекрасна в гневе!
Откладываю кисть, тщательно вытираю руки от пятен краски, поднимаюсь из-за мольберта и опускаюсь рядом с ней.
- Ну, нет! Ты ответишь мне, не увиливай! Ты всегда так!... - закончить она не успевает, потому что я целую ее, запрещая не то что говорить, даже дышать.
- Элен, как же я скучал, - говорю хриплым шепотом, обнимая ее, тесно прильнувшую к моей груди. - Знаешь, память играет со мной злые шутки, я так многое забыл. Мы встретились с тобой там, в другой жизни, но все совершенно иначе.
- О чем ты, Крис? - она смеется и не понимает, а я не спешу объяснять, просто наслаждаюсь ее запахом и близостью... И вдруг я понимаю, что обнимаю пустоту. Открываю глаза. Пропала мастерская, исчезли цветные витражи и заснеженный сад за окнами, нет больше рядом моей Элен, есть только пустота, всепоглощающее темное ничто.
- Это все призраки прошлого, мой милый, - в сознание врывается ЕЕ голос, моей вечной и неизменной спутницы. - Тебе пора их отпустить. Живи в своей сегодняшней реальности. Ведь и там она рядом.
- Да, рядом. Но все сложнее.
- А жизнь она вообще штука сложная, знаешь ли, - смеется она, проводит незримой ладонью по моей щеке, и я уже знакомо начинаю падать, возвращаясь в ту самую реальность, из которой отчаянно пытаюсь сбежать.

@темы: Путь Снов

19:00 

Не проиграть, когда победить невозможно!©
Эй, мир, не надо так!
Я устал. Честно.
Разваливаюсь на части.
Степень ненависти к окружающему зашкаливает. Я похож на старого, больного с головы до ног (в прямом смысле) волка, который готов вот-вот кинуться на окружившую его свору и рвать в клочья, чтобы оторваться напоследок...
Ну, или упасть под кустиком и сдохнуть, потому что сил нет от слова вообще.

@темы: inside

15:31 

#5

Не проиграть, когда победить невозможно!©
Я понимаю, что горю, за секунду до того, как приходит боль. Она безжалостна и всепоглощающа, она проникает в каждую клеточку моего существа, в каждую частицу моих души и разума и кузнечным молотом дробит меня на осколки. Не хватает сил, чтобы кричать, нет возможности дышать, я оглох и ослеп, я уже даже не осознаю, что вот сейчас исчезну без остатка, развеюсь на ветру серым пеплом.
- Слишком рано, дорогой, - ОНА хватает меня нежными, хрупкими, но такими сильными руками за плечи и рывком вытаскивает из огненной бездны, в которую я провалился. Она улыбается и швыряет меня в ледяную воду.
- Ты непозволительно беспечен, - укоризненно смотрит глазами, переполненными вселенской скорбью. - Ты сам себя убьешь рано или поздно.
- Постараюсь до этого не докатиться, - отвечаю, едва ворочая языком, с трудом выбираясь из ледяной проруби, находящейся посреди черного ничто. Я не знаю, где мы, зачем, мне росто холодно и все еще больно. Болит все тело, но очаг тлеет где-то в животе, закручивая все внутренности узлом.
- О, при таком старании тебе не так уж долго осталось.

@темы: Путь Снов

15:09 

Я закрою глаза, досчитаю до ста и цензурно начну выражаться ©

Не проиграть, когда победить невозможно!©
Моя работа стоит куда больших нервов, чем за нее платят денег.
Не будь в Севастополе такого напряга с трудоустройством, свалил бы нафиг.
Задрало смотреть на начальство и читать на лицах : "Охтыжблинюрист! Ничего-то ты не понимаешь".
Заколебало пытаться прыгнуть выше головы.
Не могу уже рваться на части.
Я хочу свой рисовый суп и законный больничный.
Я хочу не видеть гребаных граждан и не вести прием.
Я тоже хочу на всех положить и громко хлопнуть дверью.

@темы: outside, inside

14:38 

Не проиграть, когда победить невозможно!©
« — Они там ничего не делают. — Цири слегка зарумянилась. — Беседуют, вот и все.
— А ты... — Лютик присел на траву под яблоней и оперся спиной о ствол, предварительно убедившись, что там нет ни муравьев, ни гусениц. — Тебе до смерти хочется знать, о чем беседуют, да?
— Да... Нет! А впрочем... Впрочем, я все равно ничего не слышу. Слишком далеко.
— Если хочешь, — засмеялся бард, — я тебе скажу.
— А ты-то откуда можешь знать?
— Ха-ха! Я, милая Цири, поэт. Поэты о таких вещах знают все. Поверь, поэты о таком знают больше, чем сами собеседники. Если их можно так назвать.
— Как же!
— Слово даю! Слово поэта.
— Да? Ну тогда... Тогда скажи, о чем они разговаривают? Объясни, что все это значит!
— Взгляни еще раз в пролом и посмотри, что они делают.
— Хм-м-м... — Цири закусила верхнюю губу, потом наклонилась к отверстию. — Госпожа Йеннифэр стоит у вербы... Обрывает листики и даже не смотрит на Геральта... А Геральт, опустив голову, стоит рядом. И что-то говорит. Нет, молчит. Ой, ну и рожица у него... Ну и странная же...
— Все по-детски просто. — Лютик отыскал в траве яблоко, вытер о брюки и критически осмотрел. — Сейчас он просит простить ему всякие глупые слова и поступки. Просит простить за нетерпение, за недостаток веры и надежды, за упрямство, за ожесточение. За капризы и позы, недостойные мужчины. Просит простить за то, что когда-то не понимал, за то, что не хотел понять...
— Все это неправдивая неправда! — Цири выпрямилась и резким движением откинула челку со лба. — Все ты выдумал!
— Просит простить за то, что понял лишь теперь, — продолжал Лютик, уставившись в небо, а в его голосе послышались ритмы, свойственные балладам. — Что хочет понять, но боится: а вдруг да не успеет... И может даже быть, что не поймет уже. Извиняется и просит прощения... Прощения... Хм... Значения... Сомнения-Предназначения. Все банально, холера...
— Неправда! — топнула ногой Цири. — Геральт вовсе так не говорит. Он... он вообще молчит. Я же видела. Он стоит там с ней и молчит...
— В том-то и состоит роль поэзии, Цири. Говорить о том, о чем другие молчат.
— Дурацкая она, твоя роль. Все ты выдумываешь!
— И в этом тоже состоит роль поэзии. Ой, я слышу у пруда возбужденные голоса. А ну выгляни быстренько, взгляни, что там деется.
— Геральт, — Цири снова заглянула в щель, — стоит, опустив голову. А Йеннифэр страшно кричит на него. Кричит и размахивает руками. Ой-ей... Что бы это значило?
— Детский вопрос. — Лютик снова глянул на плывущие по небу облака. — Теперь она просит у него прощения.»

«Час Презрения»

09:54 

#4

Не проиграть, когда победить невозможно!©
Листья падали медленно, будто во сне. Они кружились и танцевали на практически неощутимом ветру, своим шелестом создавая мелодию осени. Я шел под этим багряно-золотым дождям, запрокинув голову и подставив лицо слишком синему для этой поры небу. Оно было бесконечным и бездонным, заставляя сердце замирать от осознания собственной ничтожности, от понимания величия этого мира, который был задолго до тебя и пребудет после.
Где-то рядом плеснулась вода, заставив оторваться от созерцания и мыслей о вечном. Как оказалось, я, сам того не заметив, дошел до широкого ручья, над которым строптиво гнул спину похожий на кота каменный мостик. Он кое-где раскрошился, деревянные резные перила в нескольких местах были поломаны. На одном из столбиков трепетала язычком пламени алая лента. Мост среди леса? Кому понадобилось его здесь перекидывать?
- Милый, это просто сон, зачем ты ищешь логическое объяснение?
- Объяснение есть всегда. Даже во сне, - оборачиваюсь и смотрю на Нее. Впрочем, это не так просто сделать, ведь среди деревьев мелькает лишь подол ее белооблачного платья. Кажется, она танцует, смеется, кружится, заставляя палую листву взлетать и плясать вместе с ней.
- Какой ты забавный! - смеется. Этот заливистый звонкий смех будет еще долго преследовать меня, чудиться на улице, даже в звуках давно знакомых мелодий и песен.
- Почему я не оказался там, куда собирался? Я хотел вернуться...
- Куда? К себе? Милый, к себе вернуться невозможно. Или ты научился ходить по снегу, не оставляя следов?
Начинаю злиться. Это неправильно, знаю, она не заслуживает моего гнева, у меня нет права испытывать даже недовольство, но руки сами собой сжимаются в кулаки, зубы стискиваются до боли, глаза зло щурятся, а из горла рвется рычание, которое куда больше подошло бы какому-нибудь дикому зверю. Впрочем, сильно ли я отличаюсь от зверя? Опасный и коварный, лишь до поры скрывающийся под шкуркой безобидного зверька?
- Выходи! Я не намерен сегодня играть в игры! - я бросаюсь следом за ней, едва ли себя контролируя. Меня обуревает ярость, неуместная и необъяснимая.
- Смешной мальчик, - она возникает за моей спиной, делает шаг вперед и обнимает меня холодными руками... Пламя злости гаснет не просто мгновенно, оно исчезает без следа, как его и не было, не остается даже дыма. Я останавливаюсь, ошеломленный и опустошенный, медленно оборачиваюсь, она все еще держит меня за плечи и пытливо заглядывает в лицо, смешно по-птичьи склонив голову к плечу.
- А ведь ты злился не на меня, правда?
- Правда, - мой голос охрип, говорить почти не могу, только шептать пересохшими губами.
- Подумай об этом. Найди в себе ответ. Иначе этой злостью ты уничтожишь не только себя, но и все, что тебя окружает. Оглянись.
Осматриваюсь и замираю, снова скрипя зубами, но на сей раз от отчаяния и безысходности. Мы стоим на пепелище. Осеннего леса больше нет, только черные обгоревшие остовы деревьев, пересохшее русло ручья и превратившийся в руины мостик, когда-то похожий на рассерженного кота... Я превратил этот мир в руины.

@темы: Путь Снов

09:16 

Здравствуй, понедельник

Не проиграть, когда победить невозможно!©

21:11 

Не проиграть, когда победить невозможно!©
11:20 

#3

Не проиграть, когда победить невозможно!©
Вы когда-нибудь слышали, как разговаривают старые дома? Гудят трубы, скрипят половицы, хлопают окна, надрывно стонут стены.
Очень давно, в другой жизни, я уже шел по запутанным коридорам этого особняка. Да ведь это и есть путешествие в прошлую жизнь. Зачем? Я не просил о нем и желал этого.
Под ногой хрустнул осколок стекла, останавливаюсь у выбитого окна, за которым зловещей стеной чернеет старый сад. Он весь зарос, гранитные скамьи давно обомшели, некоторые развалились, мраморные статуи кажутся не иначе как призраками прошлого. Когда-то здесь было очень красиво, это очарование просматривается и теперь сквозь спутанные изломанные бурей ветви, лохматые космы плюща, высокую не кошенную много лет траву, обветшавшие стены древнего особняка.
- Эй, Крис! Я велела оседлать Нуа!... - голос кажется только эхом, напоминанием эха слов, звучавших в этих стенах. Резко разворачиваюсь и успеваю заметить мелькнувший за спиной призрак. Длинные белые локоны, обнаженная спина, белая шелковая простыня, прикрывающая грудь и бедра девушки, она придерживает тонкую ткань впереди, та падает живописными складками. Делаю шаг вперед, протягивая руку, но мираж тает, растворяясь в лунном свете. Здесь больше не живут...
- Милый мой, зачем ты вернулся сюда? - другой голос, осязаемый до боли, звучит за моей спиной, на плечи ложатся тонкие холодные ладони.
- Не знаю. Я не искал дороги в эту жизнь, - качаю головой и продолжаю путь по коридору. Она следует шаг в шаг. В одном из уцелевших окон вижу свое отражение... Жуткий вид. Туфли заляпаны грязью, как и штаны, и белая рубаха на шнуровке из белого когда-то шелка. Сейчас ткань потемнела от грязи и крови. Камзола нет. Ну, разумеется, в этой одежде меня когда-то убили, под подкладку были зашиты документы. Убийца решил не возиться и попросту забрал его. Вижу, как мое отражение кривит тонкие губы.
- Почему я в таком виде?
- Дорогой, в чем уходим, в том и возвращаемся. Брось, этот образ трагического героя очень тебе к лицу, - она заливисто смеется и стирает пальцем каплю крови с моей щеки. - А теперь просыпайся! Уходи! На сегодня хватит.
Она толкает меня ладонями в грудь, и я падаю, лечу куда-то в бескрайнюю пустоту, растворяясь в предрассветных сумерках...


***


Оглушительное "Мрррррррр!" под ухом работает лучше будильника.
Так хочется еще подремать и попытаться вернуться в тот болезненный сон, но Маршал не позволяет.
Он тычется мокрым холодным носом мне в ухо и толкается лапами в плечо.
Кот будто бы чует, что на сегодня и правда хватит.
Некоторые путешествия слишком опасны и непредсказуемы.
Продолжим завтра.

@темы: Путь Снов

Багерлее блюз

главная